lundi 18 février 2013

NORD - avec Olive Oï - Essai de paysage narratif (Hérouville 1976 : "un Bowie français")

>>> RECORD >>>

Le metteur en scène avait été choisi pour sa stabilité asymétrique, sa capacité à générer des idées tangentielles. Sous ses doigts voltigeaient des figures bariolées, pittoresques, des hiéroglyphes symboliques et des diagrammes spectraux : la science magique des nombres - magie sympathique reproduisant avec minutie des systèmes d'accidents non visibles habituellement.

Les yeux rouges s'allumaient et la voix impassible annonçait : "Deutschland - eeee - oooo -, etc. Le rayonnement bleu comme une bombe.

Les articles, on les a tous lus (Where Are We Now?). Extrapolez, ça n'est pas difficile, et s'anime le musée de cire, redevenu de saison. Vous avez l'artiste glacé, prince d'Aquitaine à la Tour abolie. Cette carte stupéfiante de tous temps présenta un aspect bizarre. Son visage tellement blanchâtre tandis qu'il écoutait grincer rangées de dents aiguës ou poutres au plafond du studio... Vous avez ensuite, acteur à part entière, le studio lui-même, gentilhommière reconvertie : "le château".

Un vrombissement grandit, puis vous dépasse lentement, d'abord bruit blanc, comme né d'un pan de fumée. Un grésillement parcourt le câble, un crissement de cellophane, monumental bruissement de neige rugueuse. La masse sonore module en do, puis fa dièse majeur, se résolvant pour finir en une succession d'instantanés scintillants qu'on dira jetés en vrac sur un vieux clavier de plastique bleu déniché près de Brandenburger Tor pour quelques Pfennigs, une machine à écrire pour enfants.
(Bien sûr la vue de la Porte était alors encore obstruée par le Mur, et, à quelques semaines près, le temps n'était pas encore tout à fait venu où la Nouvelle École de Prétention allait partir se ressourcer à Berlin sous un ciel ordinaire.)






Une grande fenêtre panoramique qu’empourprait une brume ardente. D’étranges fragments de mer se mêlaient au jaune des parois. De la vitre à la console d’enregistrement il y avait huit pas. Cinq ou six petites tables roulantes, des fauteuils ratatinés. Toutes sortes de saloperies. Peut-être l'éclat des phares, la route n'est pas loin, vient-il de temps en temps se réfléchir sur trois micros. Des livres, un océan de papiers couverts de caractères manuscrits tapissaient le sol. Un baragouin guttural gravé sur vingt-deux lames d'or. Le romantisme de la poussière. Iggy, ramassé sur lui-même. Puis bondissant en tous sens. S'étirant, espiègle : l'impression d'observer un train électrique.


 (...)

Dans la tiède clarté d'un soleil orangé, des brumes rousses planent au
dessus du château d'Hérouville. Lugubre, David risque un œil par la fente du rideau, incommodé par la chaleur naissante d'un nouveau jour caniculaire, puis murmure solennel : "Maudit soit ce trou infernal !"


--- Parce qu'il y a un rond-point, parce qu'il y a une rue, parce que ça penche et parce que nous sommes en France.