samedi 19 juillet 2008

SUD - Autosuggestion-3: fm+emd Mix

Qu’importe de récurer l’évier trois fois, quand je porte le même T-shirt sale depuis sept jours ! (ICI, tout est planifié — sauf 2 ou 3 exceptions, aucune femme ne peut vivre de sa plume.) Si celle dont vous me parlez était RICHE — Gun Last Order! Après je tire ! (Toute la journée je vends des mangas) — et si elle pensait à écrire par amour des lettres, je répondrais : Ecrire, oui ! Mais à quoi bon quand c’est toujours au moment où je ne peux pas tenir le stylo ?

Faire cuire sa soupe — comme neige au soleil. Du moment que l'idée d'argent à gagner, même d'économie domestique, se mêle à la fièvre secrète qui fait germer les idées — Tente ta chance et sors de ton trou —, c'est que cette fièvre — la frustration à l’état pur — regardée en face ­— crée — n'existe — plus de — pas — vibrations, pulsations, ondes, vagues, perturbations, déferlement (mon Dieu c’est quoi cette odeur ? J’ai laissé cramer le putain de rôti !). Alors perds quelques heures de sommeil — mais pas de littérature.

Je ne DORS PAS de toute façon…
(Couchée je n’arrive à rien. Debout je m’endors.)


Rien de plus normal et de plus naturel — mais la littérature considérée comme un moyen de divorce ? Et quelle misérable vie que celle d'une femme de lettres quand elle ne devient pas illustre du premier coup, comme Lolita Pille. J'en connais beaucoup. Je les ai vues poursuivre les éditeurs, les directeurs de journaux, les confrères.

Neuf heures Déjà trop tard… J’ai le nez entre les couches.

Cette jeune femme est certainement intelligente — Pirouette cacahouète/Cabriole pistache/Rondade noisette. Rayer la mention inutile.
Son esprit est souple — ici, tout est planifié — et prendrait peut-être assez vite une note spéciale, dont elle pourrait faire une note à succès — (« Vous auriez Folio de Goethe? C’est commandé par un prof du lycée. ». On en fait même des recueils, genre : Perles de libraires. J’en ai plein d’autres, et de première main). Mais dès qu'il s'agit de popote (Brocolis Citron Haricots verts. Je préfère le cassoulet-frites. And I don’t wanna suck) — de divorce, de mari (Il entre. Il sort. Il entre… Putain mais c’est un couloir !) — ici, ici, tout est gardé A L’INTERIEUR.

Femme, je préfèrerais tout à cette existence là. Tout un drame domestique dont on cherche le dénouement dans les dix centimes qu'on lui donnera par ligne dans les journaux, quand on les lui donnera — (des critiques de livres, j’en ai écrit des tas depuis que Le Monde a inauguré sa rubrique « estampillé libraire » avec une des mes chroniques) — Qu'elle fasse n'importe quoi, mais pas ça (------------------------------------- Mon walkman est mort. La maison vide… Ouvrir les jouets des enfants !)

Quand on aime une chose — Et puis quoi ! On n’aurait rien d’autre à vivre ? — on ne demande pas si on doit la faire.

(La sieste des enfants : Une multitude de possibles rendues impossibles par la durée.)

Naissance : néant — pour une fois !
Décès : néant — pour l’instant.
Alors je vis !

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